Прости меня за то, что я меланхолик. Прости, что я у тебя — ленивая скотина. Прости, что с эйфории я впадаю в глубокое отчаяние. Прости, что я готова любить до смерти, и не готова ждать. 

Да, я слабее, чем ты планировало, мое родное Сверх-Я. Я не хочу делать то, что ты так усиленно мне вдалбливаешь. Я когда-нибудь это сделаю, не подгоняй только. 

Чем укорять, посоветуй. И не в своей манере, укором, а по-дружески, — что мне делать? Что выбрать — план или порыв? Ожидание с улыбкой или страдание? Полет вслепую или ползанье по видимой дороге? Что мне делать?...

Стихи пишутся только об одном, песни поются только в миноре. Люди… а зачем?.. Чтобы было, кому плакаться? Нет, я уже почти отвыкла от этого, мне совсем чуть-чуть осталось. 

Казалось бы, а лекарство ВСЕМУ — его объятия. Того, кто от меня за две с половиной тысячи километров. Того, кого я не увижу до середины ноября 2014-го. Того, кто улыбается самой нежной улыбкой на свете. Вот только… Я так хочу, чтобы он видел во мне радостное солнышко, а не печальную и одинокую луну. Что же мне делать?...